EXÍLIO

EXÍLIO

                                                                                                                                  Ao meu amigo Silvério Duque, em Candeias.

O senhor sabe o que o silêncio é?

É a gente mesmo, demais.

João Guimarães Rosa

                                *

( Tenho deixado no reduto da fé,

sobre minha terra, todo encontro

com o desespero quieto que me chama

à canção do destino,

alargando meu solto Espírito no mundo,

– alargado em silêncio… )

Pesada chama é um coração qu’inda pulsa

nas entranhas da terr’alma deste habitante…

pelos vales ruidosos de um sertanejo

estranhando a telúrica trama da morte

no monólogo cotidiano da noite,

onde uma dama de azul-cigano

levita na garganta de uma região inóspita:

metáfora gordurosa do olhar, revigorada no

lirismo da imensidão perdida aqui…

Posto que o amor desta terra,

fora de mim,

não ama a face da terra,

ama o enigma do distante –

destituído de mim,

diluído em mim,

próximo somente do horizonte.

Não há nos Passos,

ou na Avenida Senhor dos Passos,

esperança viva à vista de um amor retirante.

Não há em minha terra um pífano

a enfeitiçar a oração de tantos caminhos:

romeiros por findar cindidos em mim

– pois o caminho finda nele mesmo, mesmo

sendo a palavra e o homem que passa

os ossos velhos que foram nossos antigos vestígios…

( A árvore que dá frutos é a árvore mesma de ser arremessada às

rochas, que ardem )

Não há,

na irmã gêmea da morte,

sete crânios de chamas azuis

a cultuar a vaza de meu peito.

Há – adentro ( andando ),

na íris escura,

apenas

duas memórias fossilizadas

na frágil aridez da minha terra…

memórias multiplicadas

num único bilhete a se deixar na partida…

( Ah!, Imenso mundo que me chega andarilho… )

Surge o coração

que se anuncia da fenda

de meu último sonho: rodoviário.

onde a razão descobre o lenço branco de um janeiro

que se viverá na lembrança de novos crânios existidos num tempo,

de um novo tempo exilado no Crânio da Esperança

– onde a razão é o adeus à minha terra –

um adeus de um eu dilatado, fraturado, mastigado;

consorte do Divino Assassino,

de meu derradeiro Sonho para viver

somado e subtraído na garganta seca

de minha gente,

de minha rua,

de minha calçada,

de minha varanda,

de minha janela aberta à lua de tantos delírios:

–  poemas exilados na alma telúrica do universal…

                **

Como em mim,

há na minha gente a vontade

da terra que os consome.

Há na minha gente

o pirão de sangue e alma que a terra nos prepara

e que vê na palma um punhado do horizonte,

mas teme subir à face das serras pois nada vê…

Há, na minha gente,

a esperança do amor escondido

no arraial de verdades empoeiradas

de tantos nomes…

Há na minha gente,

o sabor da terra nas muitas linguagens do Sertão…

Há, na minha gente,

um punhado ínfimo de memórias:

gente de lugares nas imagens de gentes;

memórias da sua gente;

metafóricas memórias

dos caminhos, do vão e vem

dos desvios;

gentes de bruma e vice-versa;

muita gente…

Há – na minha gente –

o suor de um nordeste de mármore

( d’um nordeste – homem ):

aquele que luta, que arde,

que pena, que teme o uivo

da própria terra

( da morte )

mas descansa pela força de seu sangue…

aquele que chora com espinhos

e, com a espada de São Jorge,

fere as caiporas do medo

redemoinhando esperanças

do ir e vir,

( caminhando… )

É, Senhor,

o nordeste – mundo,

ventre do nordeste – homem,

é o espirito da minha gente em carros de boi

revivendo-se no sorriso das Romarias.

Sim, Senhor,

eu, como a minha gente,

não pertenço a mim,

Pertenço à poesia destes ritmos;

pertenço à intorpecência de nossos verdes temporários

e de nossos áridos quase eternos;

pertenço ao amor,

nesta e desta terra estrangeira

de lápides barrentas nas mãos;

pertenço à ânsia da vida por ela mesma…

pertenço aos instantes

de meu ser-sendo-sertanejo,

e apareço ao olhar da minha gente,

( simplesmente )

como um estrangeiro dos mesmos áridos ares…

Não, Senhor,

não findo fugitivo de minha gente,

de minha terra ou do amor que me reclama;

findo profanando a vontade

da terra que me acolhe e retém,

que me doa apenas neste bucado do horizonte;

fujo ao encontro do medo

( ou da morte )

que não vê onde a nativa esperança aponta…

***

( A memória do retorno

ainda há de cantar de novo o meu destino,

naquele quieto desespero

do que há de ser o amanhã… )

A jornada pela ânsia da vida

é meu pouso, Senhor,

e a memória da gente, da terra e do amor

que acolherá minhas cinzas no retorno,

ainda serão as testemunhas contra o Diabo

em meio aos nossos caminhos;

Testemunha das benções no abdômen de sangue

que derramei alargado no silêncio

das confusas poeiras do espírito…

Testemunha do homem inclinado à poesia…

das suas mãos sobre os meus ombros,

sobre os meus cansaços

( humildemente ).

Então, se não se sabe o que

não é, poder-se-ia exilar-se no Crânio da Esperança

somente a ânsia do horizonte que não nos cabe,

mas nos acolhe,

sabendo redemoinhar os ventos

do infinito num verso único,

e derramar-se de si no rio fundo do mundo?

– Senhor,

se o sal da sensatez sorver o líquido do vasto

sopro desse ser

( no sussurro moribundo desta terra )

perder-me-ei de Ti,

– da Voz,

na liberdade surda de um fundo de Quintal…