A FEBRE DE UM POEMA

                     I

Há nas paredes deste quarto

uma ânsia de não ter nada

e fingir-me a deriva nos braços da amada.

Assim demoro, penso e parto

para nenhum lugar ao longe

onde não sei quem fui e o que sou

porque tudo é cicatriz, espera que passou

e mais além, estou aqui feito um monge.

                      II

O relógio na sala anuncia minhas dores

de ver à janela o deserto dos homens

e não desejar pensar, apenas ser flores.

O ritmo vagaroso do que sinto

descortina meu tédio de tudo

a vida dói! E sangra nesse recinto.

                     III

Tenho nos dedos a febre de um poema

que ofertarei a minha mãe

na sua passagem solar, sem teorema.

Porque só me resta o rio de teus olhos azuis

assim feito o menino sol

a brincar num jardim de girassol.