bomba de perfusão

ontem à tarde escutei uma dessas pessoas 

que criticam

os fumantes e os alcóolatras 

chamando-os de quase suicidas

que se matam aos poucos 

sabendo que o que têm em mãos é potencialmente fatal

a morte só não chega de uma vez só.

desde então eu tenho me enxergado assim

quase suicida.

enquanto escrevo

penso nas células do meu sangue e em como 

não deve existir

mais nenhuma

que não esteja coberta como uma crosta grossa de açúcar, 

sódio e gordura;

e em meus neurônios,

que de tanta abstenção de sono 

nem devem funcionar direito mais.

o frasco de tarja preta antes durava um ano, 

mas hoje eu tenho que ir atrás de uma receita nova

em menos

de quatro meses.

olha só quantas coisas você deixou de fazer por causa dele,

disse uma amiga, atrás de um beco, o único lugar escondido que achamos pra conversar,

depois de eu ter contado 

que não frequento minhas aulas de dança 

há mais de mês.

depois que toda a culpa por estar destruindo minhas próprias células me consome

eu abro um suco de laranja, daqueles de mercado,

e tomo dois copos inteiros

pra fingir que ainda existe

algum pingo de saúde

aqui dentro.

os copos sujos ficam em cima da cama,

rodeado de formigas 

e eu até espero

que em alguma dessas madrugadas

elas se atraiam pelo meu sangue,

hoje tão doce,

e me engulam durante o pouco tempo em que durmo