DO ALTO

Roseira abriu-se em mulher…

mulher errou de caminho,

e o caminho da “desamada”

é o grande amor a lhe surrar rumo à madrugada.

Deixava a porta encostar;

lavava as mágoas com água,

e a tristeza nunca enxaguava…

pelo nome do bem querer, mal queria nada.

Mas seu nego despertou, deu-lhe um beijo na testa.

A roseira roseou e a preta não quis festa…

Regava um estio pra colher…

colhia mais que plantava…

no plantio de cana amarga,

que amargava o seu langor quando o sol raiava…

De que valerá o arrebol,

de que servirá ser alada

se a inocência lhe fez culpada

qual rosa que despetalou

pra ser ofertada.

Nunca mais nego voltou

pros olhinhos da preta.

Foi a preta que cegou ou a porta é que é estreita…

Esqueceu… preta esqueceu…

preta virou breu… ao morro acendeu…