EXPRESSO NO RIO SEM FLORES

A Gayaku Luiza de Oya

Nessas tardes

em que se passeia

por um jardim sem flores, o rio

é o que os olhos daquela mulher desejam.

Santo Amaro anuncia

algum doce de cana

nos cantos malandros

dos olhos daquela mulher.

E cai tanto vento

nos ouvidos

que a escrita é ardida

nessas tardes em que se passeia

pelo interior.

Mas o rio desce

goela à baixo

no Vale do Paraguaçu,

onde tradição não evolue

e quem vive latindo morre cachorro.

Nenhuma canoa

ousa rasgar as águas doces

do menino Moisés.

Dessa vez, os atabaques

do Mané Vitório o carregou no colo.

O riso dele era um riacho

onde Oxum se espelhava

cantando.

Que se abra então a Terra Vermelha

em lampejos pipocados no céu,

de felicidade

de qualquer coisa que se vista

com as cores daquela bandeira

grudada no suor

de nossa memória.