MARINHA COM CACHORROS

Vi-os latirem para o mar,

treparem nas pedras que se empilham

no sopé do Monte Serrat

enquanto branquejavam murada

e bastiões do velho forte, feito museu.

Vi-os, cachorros, comporem seu balé de ferozes,

cheirando o quê, de meio à maresia,

era almíscar de fêmea, certeza de prole,

corneta indeclinável,

inodora para mim.

Vi-os maquinando a matilha

de focinhos de virilhas

e, de estéreis rochedos,

urdirem promíscua ilha.

Não os vi chegar. Mais cedo,

que eu, que transitava à toa,

teriam eles, cães, sido impelidos

a desertarem ruas, deveres de guarda,

ossos de aves. E gatos. E desertaram,

e o séquito

rumara colorido para a praia.

Ladravam para as ondas – vi-os. E as ondas

brigavam entre si, elas alheias:

“Cães são navios”. Eles, úmidos,

mantinham-se ali, caninos porém:

como salgando-se… Até

que desciam; mas subiam novamente

– eu sem entender. Às vezes,

um a outro abocanhava, mas irado,

não apenas por mostrar-se.

Era de tarde: trezentos e tantos da invasão holandesa.

Grato, mui grato,

o portentoso forte,

com seus fantasmas, com seus canhões apontados para o poente,

guarnecia o cio.