O TEMPO

O tempo tange meus mortos

nesta tarde feita de febres.

E os morcegos amam-se nos portos.

O tempo rabisca teoremas

no peito pedra do homem

onde fantasmas me consomem.

O tempo tece segredos

que partem em navios

cheios de brisas e medos.

O tempo sagra o samurai

que repousa a espada

nas mãos cáusticas de seu pai.

O tempo tarda meu cansaço

e a vida é um verso tordo

escrito na pele com pena de aço.